Tengo cuarenta y seis años. Llevo dieciocho casado con Olalla García, de cuarenta y un años. Tenemos dos hijos: Álvaro, quince, y Leocadia, doce. Somos una familia corriente: trabajo, casa, los niños, y de vez en cuando una tarde de cine.
Hace tres meses, Olalla empezó a quejarse sin cesar:
Ignacio, déjame irme al Mar, por favor. Estoy hecha polvo. Dieciocho años de niños, trabajo y cocina sólo una semana en la playa, con Celia. Nada de discotecas ni hombres, sólo arena y oleaje.
Celia Ruiz, su amiga de toda la vida, también está casada y tiene dos hijos. Yo la consideraba una mujer sensata.
Durante un mes, Olalla me suplicó cada noche:
Por favor, Ignacio. De verdad que estoy cansada.
Yo, resignado, accedí:
Vale, pero sin clubes ni pajas, sólo la playa.
Olalla se iluminó, me abrazó y me dio las gracias:
¡Mil gracias, cariño! Regresaré en una semana, lo prometo.
Le compré un paquete turístico a Málaga y, al cabo de siete días, se marchó.
Yo pasé la semana con los niños: cocinaba, limpiaba, los llevaba a sus actividades extraescolares. Me cansaba, pero aguantaba.
Olalla volvió una domingo por la noche. Al abrir la puerta, no la reconocí. Era una mujer bronceada, radiante, con los ojos chispeantes. Sonrió, abrazó a los niños y me besó.
¿Cómo lo pasaste? le pregunté.
¡Una maravilla! No había relajado así desde siempre. Gracias por dejarme ir.
Esa noche fue inusualmente cariñosa; soltó halagos, bromeó y se reía. Pensé que el descanso la había devuelto a su mejor versión.
Pero dos días después noté algo raro. Celia dejó de venir a casa. Antes estaba cada fin de semana, tomando un café, charlando. Entonces, el silencio.
¿Por qué Celia ya no viene? le pregunté a Olalla.
No lo sé, quizá esté ocupada o tenga algún disgusto respondió, encogiendo los hombros.
No quise hurgar más; pensé que los asuntos de las mujeres se resolverían solas.
Tres días después de su regreso, recibí un mensaje inesperado de Celia. Nunca habíamos hablado directamente.
Ignacio, perdona que te moleste, pero debes saber la verdad sobre el descanso de tu esposa. Intenté detenerla, pero no me escuchó. No quiero ser cómplice del engaño.
Adjuntó quince fotos.
Despliegué la primera: Olalla en la playa, abrazando a un hombre desconocido. La segunda, en un bar, él le besaba el cuello. La tercera, ella reía mientras él le sujetaba la cintura. La cuarta, bailaban en una discoteca.
Seguí mirando; a cada foto se hacía más evidente el engaño. En la décima, se besaban; en la duodécima, estaban de la mano frente al hotel.
Mis manos temblaron. El móvil casi se me escapa de las manos. Me quedé plantado en la cocina, mirando la pantalla, sin poder creer lo que los ojos mostraban.
Olalla, ¿quién es ese hombre? pregunté, entrando al dormitorio donde ella veía una serie.
Se sobresaltó, se puso pálida.
¿Qué hombre? ¿Qué foto? balbuceó.
Le entregué el móvil. Su rostro se volvió blanco como la nieve.
¿Es es la foto que Celia te envió? le dije. ¿Quién es él?
Las lágrimas brotaron.
Ignacio, no es lo que piensas. Era sólo un conocido, tomamos unas copas, yo empezó, pero las imágenes hablaban por sí solas: playa, bar, discoteca, en distintos momentos del día. No era sólo un conocido. Cerró los ojos y cubrió su cara con las manos.
Lo siento, no sé qué me pasó. Bebimos, me relajé fue sólo una vez. confesó.
Yo, con una sonrisa amarga, respondí:
Una vez la foto de la mañana, la de la tarde y la de la noche no son una sola ocasión.
Silencio. Luego, con voz quebrada:
Fui una tonta. Perdóname. No quería engañarte.
Yo, sin decir más, me levanté y salí de la habitación.
Esa noche no dormí. Me quedé tumbado mirando el techo, repasando dieciocho años de vida en común, dos hijos, un hogar construido a base de rutinas. Todo había volado en una semana.
A la mañana siguiente acudí a un abogado. Le conté todo. Me dijo:
Las fotos no son prueba directa de infidelidad ante el juez, pero si ella está de acuerdo con el divorcio, el proceso será rápido.
Volví a casa y le dije a Olalla:
Olalla, nos vamos a divorciar.
Ella me miró con horror.
Ignacio, ¿y si lo pensamos? Prometo cambiar
No había nada que decir. Le recordé que la había dejado ir a descansar y ella me había traicionado. Le comenté los niños.
Los niños quedarán bajo mi custodia. Podrás verlos los fines de semana, pero ya no viviremos juntos.
Olalla sollozó:
Ignacio, no tienes que hacerlo así
Yo no respondí. En un mes, el divorcio quedó firmado. Los niños se quedaron conmigo. Olalla se mudó a casa de sus padres y solo los veía los fines de semana.
Tres meses después, los niños se adaptaron a la nueva vida. Al principio fue duro, pero ahora está bien.
Olalla intentó volver a mi vida: mensajes, llamadas, suplicas de perdón. Yo no contesté ni una sola vez.
Comprendí que la confianza se pierde en una noche y no se vuelve a recuperar.
Hace poco me crucé con Celia en la calle. Me saludó tímida.
Celia, gracias por decirme la verdad le dije.
Dudé mucho si debía hacerlo, pero pensé que tenías derecho a saberlo. Lo siento por lo ocurrido respondió.
Le dije que no se disculpara; había hecho lo correcto.
Hoy vivo solo con mis hijos. Trabajo, cocino, limpio. Me canso, pero no me arrepiento de nada.
Mejor estar solo y conocer la verdad que vivir con una traidora.
¿Era correcto presentar la demanda de divorcio al instante tras recibir las fotos, o debería haber intentado perdonar y salvar la familia por los niños? ¿La amiga que envió las imágenes fue una traidora o una persona honesta? Y, por último, si la esposa engañó solo una vez en sus vacaciones, ¿significa eso que había sido infiel antes o fue realmente un error aislado?
