A Alejo siempre le había intrigado qué había allí abajo.
Su aldea se dedicaba a la extracción de perlas desde hacía generaciones. Enviaban a los niños a bucear en cuanto aprendían a andar; buceaban chicos y chicas, hombres y mujeres, incluso los ancianos. A menudo el mar se convertía en tumba, y esa muerte era honorable. «La última inmersión». Se creía que los dioses se llevaban al fondo a los que habían cumplido su ciclo, los instalaban en sus palacios y les concedían según sus méritos.
Si habías vivido bien y reunido muchas perlas, obtenías suntuosos aposentos en los palacios submarinos, un harén de sirenas y comida en abundancia. Si habías sido perezoso en vida, te convertías en sirviente de tus compañeros afortunados.
Alejo sabía lo que quería. Tenía quince años y era considerado uno de los mejores buzos; en el reparto siempre recibía los trozos de carne más suculentos. Podía aguantar la respiración hasta cien latidos completos (un latido era aproximadamente un segundo) y parecía que alguien le susurrara dónde encontrar las perlas más grandes, hermosas y valiosas.
Alejo conocía su valía. Era el mejor y merecía lo mejor.
Lo único que no sabía era qué había allí abajo, en la profundidad.
Su aldea era un punto minúsculo en una lengua de arena. Las casas, construidas por los abuelos de sus abuelos, estaban medio hundidas en la arena gris. Ni una brizna de hierba, ni una piedra animaban el paisaje.
Y el mar era igualmente gris y sin vida. Y el cielo que lo reflejaba. Y la gente.
Y siempre había sido así, desde que Alejo tenía memoria. Por la noche los alumbraba una luna gris en un cielo gris oscuro sembrado de estrellas polvorientas. Cuando la luna se ocultaba, llegaba un amanecer gris y comenzaba un día gris. Y así, día tras día, año tras año.
Al amanecer, Alejo, junto con los demás aldeanos, se echaba la cesta al hombro y caminaba hacia el lugar de pesca. A treinta respirar (un respirar era un minuto) de la aldea, la lengua de arena se adentraba en una costa rocosa y huesuda. Allí las olas se enfurecían, arremetían contra la piedra dejando un reguero de salpicaduras grisáceas que olían a sal, el mar rugía y el fondo desaparecía a dos pasos de la orilla.
Allí extraían las perlas. Buceaban en grupos de tres para no estorbarse. Primero enviaban a los jóvenes y a los viejos; su tarea era comprobar si el mar daría pesca ese día. Luego iban las mujeres. Y después entraban en acción los buzos más hábiles y diestros, como Alejo.
A Alejo le gustaba observar a los buzos desde lejos, en lo alto de un acantilado que se adentraba en el mar como una lengua. Un poco apartado del lugar de pesca, en aguas traicioneras, se ocultaba una grieta larga y estrecha llena de oscuridad.
Estaba estrictamente prohibido nadar hacia ella. Lo prohibido atraía a Alejo, pero no se lo había dicho a nadie: en su aldea no era costumbre interesarse por esas cosas.
Pero mirar no le impedía nadie. Y Alejo miraba, pensando en qué se ocultaría en esa grieta. Quizá un montón de perlas, o la puerta al reino de los dioses.
Uno de esos días, Alejo sintió que no era el único que observaba el mar.
Nita era la chica más hermosa de la aldea. Pero ni siquiera ser la hija del jefe la eximía de la pesca de perlas.
— Mañana vendrá el mercader — dijo, anunciando lo obvio.
Alejo asintió. El mercader llegaba cada mes, compraba las perlas y dejaba comida, telas, medicinas. De eso vivía la aldea.
— Tú eres otra vez el mejor buzo — dijo Nita con voz temblorosa—. Te ofrecerán cosas buenas en el trueque.
— Me negaré — se encogió de hombros Alejo—. Todos deben recibir la misma cantidad, esa es la ley.
Todo es común, todo es para todos. Todos trabajan igual, todos reciben la misma recompensa. Era justo y honrado, aunque los ancianos contaban que antes no era así, que la aldea no la gobernaba quien trabajaba mejor, sino aquel cuyos antepasados habían sido jefes, y esa pesada carga se heredaba. Y no había trueque; los allegados al jefe vivían saciados y felices mientras el pueblo llano pasaba hambre, enfermaba y moría. Pero, gracias a los dioses, los antepasados se rebelaron y derrocaron a aquellos jefes. Y llegó la justicia.
Nita callaba, enredando un mechón de pelo en sus delgados dedos.
— Pronto elegirán al jefe.
— Nita — no pudo contenerla Alejo—, ¿qué quieres?
Ella se mordió el labio. De repente Alejo sintió superioridad sobre ella; aunque era solo medio año menor que él, le parecía una niña inexperta en comparación.
— Sabes lo que tiene que hacer el nuevo jefe, ¿verdad?
Alejo hizo un gesto de fastidio.
— Ajá.
Nita se apretó contra él y le susurró al oído con rapidez y ardor:
— Alejo, quieren cambiar todo. Dicen que la aldea se degenera, que pasa hambre, que el mercader no da buen precio por las perlas. Dicen que hay que fijar nuestro propio precio, o incluso atacar la caravana y robarla. A algunos de los que habla mi padre no les gusta repartir todo a partes iguales.
Alejo se apartó de un salto:
— ¿De qué hablas, insensata? ¡Por esas palabras podrían ahogarte!
Los ojos de Nita se llenaron de lágrimas:
— Alejo, escúchame. Te he estado observando. Eres un hombre bueno y honrado. Te respetan y te quieren en la aldea. Cualquier… — al decir esto se sonrojó ligeramente— quisiera llevar un hijo tuyo.
Alejo resopló. No era vanidoso, pero Nita había dado en su punto débil: su peso en la aldea. Y solo por eso accedió a escuchar sus palabras subversivas.
Al ver que se había suavizado, Nita se apresuró:
— Quieren poner a su propio hombre como jefe. Y si no lo consiguen, matar al nuevo y sembrar el caos.
— ¿Y qué quieres de mí?
— Todos saben que puedes ser jefe. Pronto contarán las perlas que cada buzo ha recogido en el mes, y será jefe el que haya pescado más.
— ¿Estás segura de que seré yo? Hatta, por ejemplo, también tiene muchas posibilidades.
Nita, estremeciéndose, miró de reojo al hombre cuyo cabello ya comenzaba a encanecer.
— ¡Es viejo! Y…
— ¿Y?
Nita vaciló.
— Él es uno de los conspiradores.
— ¡Oh, grandes dioses!
— Ayúdame, Alejo — Nita se aferró a la manga del buzo—. ¿Sabes qué destino me espera?
Alejo liberó con cuidado su ropa de los dedos de la muchacha.
— Tú misma tienes la culpa. Tus compañeras ya han parido hace tiempo. La aldea necesita gente nueva, y tú te resistes — oí decir que tu padre te ofreció a los mejores hombres para que cumplieras con tu deber. Que te regale el día del Cambio de Jefe a su sucesor es un honor. Vuestro hijo será un buen buzo, con unos padres así…
Se detuvo — Nita lloraba. Alejo se sintió desconcertado: ¡no le había dicho nada malo!
— ¿Qué te…? — le dio una palmada torpe en el hombro—. No tengas miedo, todas pasan por esto. Quizá te permitan no entregar al niño a la Casa de los Niños, sino criarlo tú misma…
— ¡Qué tonto eres! — siseó Nita, calmándose tan rápido como había empezado a llorar—. No puedes pensar en nada que no sea tu deber. ¿Todo común, eh? Comida común, pesca común, niños comunes, todo común…
— No te entiendo — Alejo miró a su alrededor, molesto al ver que ya los observaban—. Así ha sido desde tiempos inmemoriales. ¿Acaso era mejor cuando nos gobernaba un jefe nombrado no por ser el mejor trabajador, sino porque su padre, y el padre de su padre, habían sido jefes? ¿Era mejor cuando los recursos no se repartían a partes iguales entre todos los trabajadores, sino según el linaje?
— ¡Pero al menos a una mujer no la echaban debajo del macho más apto! — replicó Nita con fiereza, y Alejo comprendió de repente. Miró a Hatta, que acababa de sumergirse, y luego a Nita.
— Simplemente no quieres…
Nita asintió. Y se apresuró a susurrar:
— Prométeme que cuando seas jefe, pondrás freno a los rebeldes. Tienes suficientes amigos para organizarlo y mantener el poder. Serás un buen jefe, Alejo, estoy segura. Y… — de nuevo le brotaron las lágrimas— prométeme que no me tocarás… Sin mi consentimiento.
El mar gris seguía reflejándose en el cielo gris en el que ya asomaban las primeras estrellas polvorientas cuando Alejo, cargado de perlas, caminaba con los demás hacia la aldea. Y pensaba.
Nita siempre le había parecido… ordinaria. No era la cazadora de perlas más hábil, ni se esperaba eso de las mujeres; todos sabían cuál era su tarea y no les reducían la ración en ciertos días. E incluso después del parto tenían dos días de descanso, y en casos excepcionales incluso se les permitía criar a sus propios hijos.
Pero todo seguía siendo común. Los niños, la comida, las perlas. Porque ¿cómo si no, si todos eran habitantes de una misma aldea, y solo uniéndose podían lograr su bienestar?
Y Nita… Se rumoreaba que su padre guardaba varios libros prohibidos. Leer no era común en la aldea; no era necesario. Pero ¿y si Nita había aprendido a leer con esos libros? Quién sabe qué ideas estarían escritas allí.
Rebeldes. Vaya ocurrencia.
Alejo pensó en ello toda la tarde y media noche. Y también al día siguiente, cuando llegó el mercader; el muchacho apenas participó en el reparto.
Y solo cerca del momento de la distribución de raciones vio de repente lo que le había correspondido.
«¡Grandes dioses! ¡Si pensaba rechazar la recompensa!»
Las botas nuevas y la camisa eran lógicas: él mismo las había pedido al mercador la vez anterior. Además, aprovechando el desconcierto del buzo, el jefe había logrado colarle varias hojas de papel cosidas y un lápiz entero.
Lo miró todo, dándole vueltas en las manos, pensando qué hacer. El regalo era realmente valioso, solo que ¿para qué lo quería él? Mejor se lo hubieran regalado a algún niño; a los niños les gusta dibujar.
De este pensamiento surgió otro, y Alejo supo qué hacer.
Al día siguiente, Nita volvió a sentarse junto a él. Esta vez parecía feliz.
— Gracias — susurró tan bajo que el viento se llevó la mitad de las letras.
Alejo negó con la cabeza con fastidio. La debilidad del día anterior ya no le parecía tan buena idea.
— No lo necesitaba. Considérate pagada.
Nita sonrió:
— Como digas. A mí me hizo ilusión.
Callaron un momento. Alejo volvió a fijarse en la grieta del mar. Por un instante le pareció ver que algo se movía allí, en la oscuridad azul negruzca.
— ¿Has pensado en lo que te dije?
Alejo abrió la boca para responder, pero lo llamaron: era hora de sumergirse.
Alejo se alegró de estar en el mar. El agua parecía lavarle todo lo fingido, lo falso, dejando solo la verdadera esencia del buzo.
A veces lamentaba no poder quedarse para siempre en el mar. Nadar entre corales y medusas, moverse al ritmo de las olas, no respirar, no sentir ese viento que resecaba la piel.
Ese día Alejo aguantó bajo el agua más de lo habitual. Se sintió atraído hacia la profundidad, cada vez más cerca de la grieta prohibida.
De repente le pareció oír voces que venían de allí. Susurros desconocidos, apenas audibles entre el rugido infinito de las aguas marinas, que susurraban algo que aún no lograba entender por más que intentara. El aire de sus pulmones se agotaba rápidamente, devolviéndole un dolor sordo en la garganta, y tuvo que salir a la superficie.
En la orilla lo recibieron gritos de admiración, aplausos y sonrisas. Y el jefe, adelantándose, le dio una palmada paternal en el hombro:
— No dudé de ti ni un instante, Alejo. ¡El mejor! — e inclinándose para que solo él pudiera oírlo, dijo—: Serás jefe, tenlo por seguro.
¿Qué habría allí abajo, en la profundidad?
Dos días después, Alejo pidió descanso. Eso podía significar que le redujeran la ración, pero le daba igual: sentía que estaba llegando al límite de sus fuerzas.
Y necesitaba pensar.
Empezaba a notar cómo cambiaba la aldea. Veía miradas de reojo hacia él, cuchicheos que cesaban al acercarse, conversaciones excesivamente amistosas.
Nita tenía razón: parecía que de verdad querían hacerlo jefe.
Era un gran honor, lo sabía. Pero ante sus ojos estaban los ojos suplicantes de esa chica insoportable.
Y no le dejaban tranquilo Hatta y sus amigos. Alejo sentía sus miradas heladas en la piel.
Sentía miedo. ¿En qué se había metido? ¿Por qué no podía seguir siendo un buzo cualquiera, pescar perlas ni más ni menos que los demás, y tal vez al año siguiente le permitieran tener un hijo con alguien que no le pareciera demasiado fea, recibir su ración — no grande, pero suficiente para vivir y trabajar—? ¿Por qué no podía seguir siendo como todos?
Y además Nita… Su rostro lloroso aparecía constantemente ante él. La esperanza en sus ojos le hacía daño en el corazón.
Todos esos pensamientos se le metían en la cabeza, como sanguijuelas, obligándole a tomar una decisión.
Aunque en realidad nada dependía de él. Podía negarse a ser jefe, pero no lo entenderían — ser jefe no era un honor, sino una obligación. Y si esa era su suerte, debía seguir la voluntad del pueblo.
Estaba de nuevo en su acantilado, mirando el mar, cuando oyó crujir la arena a sus espaldas. No necesitó girarse para saber quién era.
Hatta se sentó sin ceremonia a su lado, y Alejo no pudo evitar pensar que Nita solía sentarse en ese mismo lugar. A sus espaldas — Alejo no lo veía, pero lo sentía — se habían colocado los tres amigos de Hatta.
— Buenos días, Alejo — saludó Hatta con énfasis.
Alejo miró hacia la derecha, donde a lo lejos los buzos seguían sumergiéndose. Del pelo de Hatta goteaba agua: probablemente acababa de recoger su ración de perlas.
— Buenos — asintió Alejo, esforzándose por no mostrar su inquietud—. ¿Qué te trae por aquí?
— A conversar — Hatta escupió una brizna de hierba seca que había estado mascando—. Eres un muchacho listo, así que no voy a andarme con rodeos. ¿Sabes que tú y yo somos los principales candidatos a jefe?
Alejo apretó los dientes. Un escalofrío le recorrió la espalda; la presencia de cuatro hombres claramente más fuertes que él lo ponía nervioso.
— Lo he oído. Es un gran honor para el que gane — dijo con cuidado, procurando mantener la cortesía.
Hatta sonrió, pero Alejo vio que sus ojos seguían helados.
— Gran honor, sí. Y gran responsabilidad. Servir a toda una aldea, protegerla, resolver todos los problemas, tratar con el mercader: un montón de obligaciones. Y me parece — Hatta se inclinó ligeramente, su tono se hizo confidencial— que es un asunto serio. Tendría que encargarse alguien maduro, que haya vivido lo suficiente para entender cómo van las cosas. ¿Me entiendes?
Hatta llevaba una chaqueta de cuero, raída pero cuidadosamente remendada en los codos. Era una prenda muy valiosa: la había heredado de sus antepasados y sus resultados en la pesca de perlas le habían permitido quedársela en lugar de repartirla en los trueques. Por algún motivo, a Alejo se le grabó esa chaqueta. Crujía al moverse y probablemente pesaba mucho, y con el calor debía de ser para cocerse vivo, pero Hatta la llevaba con terquedad, quitándose solo para sumergirse en el mar.
— Entiendo — balbuceó Alejo.
Hatta le dio una palmada en el hombro:
— ¡Sabía que eras listo! Te propongo un trato: si te eligen a ti, renuncias.
Alejo sintió que se le helaba la sangre por dentro:
— Pero me echarían de la aldea…
Hatta soltó una risa áspera y chirriante. Olía a sudor y a sal.
— Eso a mí no me importa, muchacho — Hatta le agarró el hombro con fuerza—. Si no renuncias, te liquidamos. En el exilio al menos tienes una oportunidad. Y, además, te ayudaré: si me eligen a mí, te daré algunas provisiones. Tal vez puedas llegar a otras aldeas.
— Hatta, ¡no te olvides! — dijo uno de los amigos.
Hatta se dio una palmada en la frente:
— ¡Cierto! También hay una segunda opción, claro. Si te hacen jefe, te quedas con la chica — ya te he visto cómo la miras, no te ruborices— y nos darás una ración extra. Y nosotros te ayudaremos: a calmar a los nerviosos, a negociar con el mercader. Quizá así sea mejor — se volvió hacia sus amigos—. Que te tengan por el jefe, y nosotros nos quedamos con la crema, ¿no, amigos?
Los hombres respondieron con un gruñido aprobatorio.
Alejo al fin encontró fuerzas para hablar.
— ¿Para qué quieren eso? — Su voz temblaba traidoramente—. ¿No les gusta que todos seamos iguales, en el trabajo y en la ración?
— ¿Iguales? — Hatta soltó una risa aguda, como de muchacha—. Romántico. Mira cómo va vestido el jefe y su encantadora hija, y luego me hablas de igualdad. A él incluso le permitieron quedarse con su hija, ¿y tú puedes presumir de conocer a tus padres? El año pasado, cuando la epidemia de peces azotó la aldea, ¿quién fue el único que no enfermó? El jefe, claro. Y en dos días puso a su hija en pie, así que tenía con qué curarla. Nos han enseñado que antes los jefes eran egoístas y codiciosos, y que ahora todo ha cambiado. No, pequeñín, solo han cambiado los nombres. ¿No te das cuenta de que las raciones son cada vez más pequeñas? Nuestro sistema se hunde en el abismo marino, y nuestro jefe sonríe y dice que prosperamos. ¿Te lo crees? ¿Prosperar? Con pulgas, con ropa remendada, pero con la comunidad, la utopía.
Hatta hablaba con pasión, su voz temblaba ligeramente, y Alejo de repente pensó que le creía. No a las palabras, sino al deseo de Hatta de mejorar la vida en su aldea.
— Pero ¿cómo podemos cambiar todo?
Hatta sonrió torcidamente:
— Veo que te ha llegado. Pero no confío lo bastante en ti para contarte nuestro plan, no vayas a salir corriendo a contárselo a tu Nita. Te doy tiempo hasta el Día del Jefe. Si te eligen, sales de tu nueva casa, vienes aquí y me dices lo que has decidido. Y mejor que me guste lo que digas — Hatta hizo un gesto significativo hacia el mar.
De repente a Alejo le empezó a dar igual.
Los días siguientes vivió según la rutina habitual: trabajo, casa, ración, dormir. Y así una y otra vez.
Empezó a sentir que estaba atrapado. Por un lado, los ojos suplicantes de Nita; por otro, la sonrisa burlona de Hatta.
Y las voces de la grieta se hacían más fuertes, más claras. Toda su vida se concentró en intentar oír esas voces, entender qué querían.
Por las noches soñaba que el mar llegaba a la aldea. Veía cómo las calles desaparecían bajo masas de agua gris sucia, cómo los aldeanos gritaban ahogándose, veía cómo la grieta junto al acantilado se ensanchaba y alcanzaba la lengua de arena, y en un instante las casas desaparecían sin dejar rastro.
Alejo parecía flotar sobre el mar, sobre el lugar donde poco antes estaba su hogar. En la profundidad brilló el rostro asustado de Nita. Sonriendo con sorna, Hatta nadaba tras ella con su chaqueta de cuero inconfundible.
Y las voces. Las voces de la grieta le susurraban al oído las mismas palabras que tanto anhelaba oír.
Uno de esos días tuvo la suerte de encontrar una perla rara. No era la más grande, casi no valdría nada, pero tenía la forma de una concha de caracol enroscada.
Alejo la miró. Por ley debía ponerla en la cesta común, y lo sabía. Pero algo le hizo esconderla en el bolsillo.
A la mañana siguiente encontró una hoja de papel doblada en cuatro en su umbral. En ella, con trazo torpe pero reconocible, estaba dibujada esa misma perla.
Llegó el momento de contar las perlas. Alejo fue elegido nuevo jefe.
La fiesta que organizaron para celebrarlo solo se diferenciaba de un día normal en que todos se reunieron en la plaza central en lugar de en sus casas. Comieron su ración en silencio, y solo de vez en cuando se dirigían alguna palabra y asentían respetuosamente a Alejo.
Él no probó la comida, no dijo palabra, no miró a nadie.
Al atardecer entró en la nueva casa. Su predecesor ya se había ido, recogiendo sus pocas pertenencias. Al salir, le guiñó un ojo y asintió hacia la puerta:
— Un pequeño regalo para el nuevo jefe.
Alejo sabía lo que le esperaba.
La habitación estaba oscura, y solo junto a una manta arrojada al suelo ardía una vasija de aceite maloliente. Sobre la manta, cubriéndose tímidamente la desnudez con un trozo de tela, estaba sentada Nita.
Alejo vio la mirada conocida: llena de súplica y esperanza. Ella confiaba en él.
Cerró los ojos, escuchando. Las voces de la grieta eran tan fuertes que llegaban a él incluso allí. Le decían qué hacer.
— ¿Alejo? — llamó Nita con vacilación.
Los gritos de la hija del jefe cesaron bien entrada la madrugada. Y al amanecer, Alejo salió de la casa.
Entre sus manos repasaba las hojas de papel. Con la luz incierta del sol gris, aparecían rostros, manos, perlas, acantilados…
El rostro que más se repetía era el suyo, el de Alejo.
El camino hacia los acantilados le llevó más tiempo del habitual. Alejo se detenía a menudo, miraba atrás, esperando inconscientemente que lo persiguieran. Aunque ¿por qué iban a hacerlo? Era el jefe y había ejercido su derecho.
Y las voces de la grieta lo confirmaban. Cuanto más se acercaba a los acantilados, más fuertes eran. En ellas se percibía un júbilo rayano en la felicidad verdadera, genuina.
Hatta lo esperaba, claro. Como siempre, con sus amigos. Al verlo, los hombres se pusieron de pie, con los ojos vigilantes y desafiantes.
— ¿Y bien? — Hatta escupió hacia un lado, mirando a Alejo. El buzo percibió su impaciencia.
Alejo solo sentía una calma inusitada.
Y la grieta lo atraía.
Los hombres no esperaban tanta rapidez. Al instante Hatta cayó, sin tiempo de comprender de dónde había salido el agujero en su garganta que manaba sangre. El segundo hombre, gimiendo, retrocedió agarrándose el vientre por el que se extendía una herida sangrienta, y cayó en las aguas misericordiosas.
El tercero y el cuarto alcanzaron a comprender lo que pasaba, pero Alejo era más rápido, más ágil, y el largo cuchillo afilado le daba una ventaja innegable sobre sus rivales desarmados.
Un minuto, y los primeros rayos del sol tocaron los rostros muertos, doraron los rastros de sangre en las piedras que descendían como ríos carmesí hacia el mar.
Así las aguas saladas recogieron su cosecha.
Alejo permaneció largo rato con el cuchillo bajado, riendo mientras miraba al cielo. Por primera vez en su vida, las nubes bajas y sucias se apartaron, dejando ver un cuadrado de azul imposible.
Luego el mar lo llamó, y Alejo se lanzó al vacío.
Por la mañana encontraron los cadáveres. Los aldeanos se encogieron de hombros y los arrojaron a la grieta. «Animales salvajes». Así lo decidieron entre ellos, y nadie se atrevió a proponer otra versión.
Intentaron buscar al nuevo jefe, pero en vano. Preguntaron a Nita, pero ella, ocultando con vergüenza sus brazos y piernas amoratados, solo movía la cabeza. Desde entonces hasta el fin de sus días no volvió a pronunciar palabra.
Durante algún tiempo, la aldea siguió existiendo por inercia. La gente recogía perlas, repartía raciones, discutía con el mercader. Luego, varias personas reclamaron el puesto de jefe a la vez. Comenzaron las peleas, los tumultos, los asesinatos. Los pacíficos se encerraban en sus casas o se ponían bajo la protección de los más fuertes, buscando seguridad y un trozo de pan, ofreciendo a cambio sus servicios: para recoger perlas, para matar. Aparecieron comunidades de mujeres que se ofrecían a cambio de una ración. A Nita se la podía encontrar en una de esas comunidades.
Poco a poco, los más fuertes empezaron a gobernar a los débiles, guerreando entre sí. Hubo tantos cadáveres que el mar los devolvía; la hediondez de la putrefacción ahogaba el olor familiar de la sal.
Los cadáveres trajeron enfermedades. La gente moría en cuestión de días, y pronto no quedó nadie para cuidar a los vivos; yacían junto a los muertos, apagándose lentamente.
Pasó el tiempo, y la aldea se extinguió. Los esqueletos de las casas quedaron sepultados por la arena, y pronto no quedó rastro de que allí hubieran vivido personas llenas de esperanzas y anhelos.
