Viento de cambio
— ¡Se ha vuelto loca, Alejandro! ¡Tu mujer ha perdido el juicio! — ¡Mamá! — ¿Qué mamá? ¡Tenéis tres hijos! ¿Para qué queréis otro más? ¡Y encima ajeno! ¿Quién sabe qué genética trae? ¿Y si está enferma? ¿Entonces qué? ¿Vais a dejar de lado a los vuestros para ocuparos de un extraño? ¿Para qué os metéis en esto? ¿Para qué lo necesitáis? — Ella. — ¿Qué? — Es una niña. Mariana. — ¡Me da exactamente igual cómo se llame! ¡Lo prohíbo! ¡Nunca la aceptaré y ni siquiera querré saber de ella! ¿Queda claro? — Te he oído.
Alejandro colgó el teléfono con rabia y golpeó la carpeta de documentos que tenía delante. ¿Tenía que estropearse el día de esa manera? ¿Quién le mandó llamar a su madre justo ahora? Aunque, pensándolo bien, mejor así que por la noche, cuando todos estuvieran en casa. Entonces la ola de reproches y decepción habría arrasado la alegría de los rostros queridos. Catalina se habría entristecido y los niños, que captaban al instante su estado de ánimo, habrían montado un drama. ¡No! Mejor digerir ahora todo lo que le había dicho su madre y calmarse. Solo que… tendría que contarle a Cata que su suegra se oponía a la niña…
La secretaria asomó la cabeza al despacho y, al ver que el jefe estaba de pie junto a la ventana dándole la espalda, tocó suavemente con los nudillos en el marco: — Alejandro, ya están todos reunidos. Solo te esperan a ti.
Álex asintió. Era hora de ir. El proyecto era complicado, requería mucho trabajo, pero valía la pena. Le encantaba su profesión, aunque desde fuera pudiera parecer un simple juego. Como ajedrez. Hacías un movimiento y tenías que anticipar la reacción del contrario, mientras calculabas tus propios pasos y construías la estrategia. Ojalá en la vida familiar fuera igual… Poder prever cómo iban a actuar las personas con las que querías estar. En el trabajo, Álex podía prever con cierta seguridad qué pasaría en un día, un mes o incluso un año, calculando riesgos y probabilidades con el “viento de cambio” incluido. En la vida personal, en cambio, nunca lo conseguía. Todo se reducía a una cadena de casualidades que cambiaban su existencia para siempre y sobre las que no podía influir por mucho que lo intentara.
Todo había empezado en la escuela. Después de una angina, el pequeño Alejandro de diez años volvió a clase y encontró a una niña larguirucha con gafas y coletas finas sentada en su pupitre. — ¡Oye! ¡Ese es mi sitio! — Álex no era precisamente delicado y decidió recuperar su territorio de inmediato.
Para su sorpresa, la niña asintió en silencio, recogió sus cosas y se fue al pupitre del fondo. Pero minutos después la maestra la devolvió a su sitio con una mirada reprobatoria: — ¡Alejandro! ¿Cómo se trata así a las niñas? Catalina se sentará contigo. Tiene problemas de vista y desde atrás no ve nada.
Álex se enfurruñó y refunfuñó algo sobre presumidas y recién llegadas que se metían donde no las llamaban. Catalina no dijo nada. Se sentó a su lado, sacó sus libros y cuadernos y se puso a escuchar atentamente a la profesora.
Durante toda la clase Álex se movió inquieto, intentando molestar a su compañera. Trazó una línea con el lápiz y empujó el codo de Cata cuando rozó la suya. Luego abrió los codos todo lo posible para ocupar toda “su mitad”. Cuando su codo ya cruzaba la frontera, Catalina simplemente se corrió más hacia el borde y lo miró con reproche. — ¿Por qué no hablas? ¿Vas a quedarte en el borde toda la vida? — se enfadó Álex.
La perplejidad en los ojos de la niña se convirtió de pronto en diversión y susurró: — ¡Qué gracioso eres!
¡Mejor no haberlo dicho! Álex se enfureció. ¿Cómo se atrevía? ¡Menuda princesita! ¡Ya vería!
Después vinieron toda clase de travesuras: la rana en la mochila que Catalina sacó tranquilamente y llevó al “rincón vivo” con permiso de la maestra; las chinchetas en la silla que ella sacudía cada día; la pluma que goteaba que Álex metió entre sus cuadernos… Esa fue la única vez que los labios de Cata temblaron y casi lloró, porque el trabajo de casa era largo y complicado y ahora no podía entregar el cuaderno. Al salir, Álex le sacó la lengua triunfante mientras ella reescribía la tarea en un cuaderno nuevo.
Y entonces ocurrió algo extraño. Cuanto más molestaba Álex, más se reía Catalina de él. — ¿Cuándo vas a parar? — decía sacando otro insecto muerto de la mochila entre risas—. ¡No me dan miedo! Deja de matar bichos. Y, por cierto, ¿no es hora de madurar? Si te gusto, ¡dímelo!
Álex se quedó sin aliento de la indignación. ¿Qué decía? ¿Cómo iba a gustarle… eso? ¡Alta, con gafas y coletas ridículas! ¡Menudo ego tenía la chica!
Años después, Catalina le recordaba todas sus trastadas: — Dicen que si tira de las coletas es porque le gustas. Tú me has adorado desde tercero. — ¡No te soportaba! — ¡Sí, claro! ¡Cuéntaselo a los niños, pero sin exagerar! Que crean en el amor. Les vendrá bien en la vida.
Alejandro solo “descubrió” a Catalina en el último curso. Para entonces ya estaba tan acostumbrado a ella que no se fijaba en la que se había convertido en su mejor amiga y compañera. Con ella no había que preocuparse por los deberes ni los exámenes. Cata era inteligente y rápida. Cuando sabía que Álex había tenido competición el día anterior, resolvía dos ejercicios de álgebra al mismo tiempo y le acercaba el borrador para que copiara. A cambio, él había dejado muy claro a todos que Catalina estaba bajo su protección y que quien se metiera con sus coletas se las vería con él.
Aquellas coletas finas se convirtieron en un corte moderno y la niña patito feo se transformó en alguien que dejó a Álex sin aliento. Volvió a trazar la línea en el pupitre, pero esta vez se apartó él mismo al extremo. — ¿Qué te pasa? — preguntaba Cata extrañada, mientras Álex no sabía cómo decirle lo guapa que era.
Reunió valor hasta la graduación. Catalina, que ya lo había entendido todo, guardaba silencio, intuyendo que no debía dar el primer paso. Seguían hablando, pero ahora había una torpeza dulce, una tensión que asustaba y alegraba a la vez.
En la fiesta de graduación, mientras los compañeros gritaban al amanecer, Álex tomó la mano de Cata. Ella no la retiró. Entrelazó sus dedos con los de él y respondió al susurro: — Te quiero… — Yo también…
Hasta la boda pasaron cuatro años de carreras, apuntes, clases, breves citas y planes. — Haré carrera y luego tendré hijos. — ¿Cuántos? — No sé… Al menos dos. Pero quiero… ¡cinco! ¡No, seis! Tres niños y tres niñas. ¿Qué te parece? — ¡Catalina, estás loca! — Puede ser. ¿Me apoyarás? ¿O son demasiados? — ¡Siempre! Que sean seis. ¡O diez! Solo que… — ¿Qué? — Tendré que montar mi empresa cuanto antes. ¿De qué vamos a alimentar a tanta criatura? — ¡Lo conseguirás! Creo en ti.
Por supuesto, Cata no solo contaba con su marido. Eligió con cuidado su profesión y se convirtió en una excelente contable. — No fue en vano que mamá me enseñara a calcular de pequeña — decía moviendo las cuentas con dedos hábiles. — ¿Para qué quieres esa antigualla? ¡Hay calculadoras! — se reía Álex. — Pulsar botones es lento. Así voy más rápido.
Él la observaba asombrado mientras ella cuadraba balances sin equivocarse. Aunque manejaba ordenadores perfectamente, las viejas cuentas seguían ocupando un lugar de honor en su escritorio. — Soy conservadora y exigente. ¡Acéptalo!
Álex estaba dispuesto a aceptar cualquier cosa. Mientras Cata estuviera a su lado, se sentía un héroe de saga nórdica: capaz de todo. La fe de su mujer en él era tan grande que acabó creyendo en sí mismo. Poco a poco, con tropiezos y errores, creó su empresa constructora de viviendas acogedoras, casas donde de verdad apetecía vivir.
Unos años después de la boda, Catalina decidió cumplir su sueño. — Puedo trabajar desde casa. Tengo clientes de sobra. ¿Qué opinas, cariño? ¿Es el momento?
El primer hijo llegó un año después. Luego hubo dificultades y Cata tuvo que tratarse hasta que nacieron la segunda, Sofía, y la tercera, Marta, que sorprendió a todos con sus enormes ojos azul intenso y rizos oscuros que su madre se negó a cortar al año, ni ella ni nadie, ni siquiera la suegra que había venido a conocer a la nueva nieta.
— ¡Es la costumbre, Catalina! — dijo Inés apretando los labios y devolviendo a la niña de mala gana—. No hay que inventar la rueda. Siempre se ha cortado el pelo al año. — Yo no soy supersticiosa — respondió Cata sonriendo mientras arreglaba los lazos de Sofía. — ¡Pues deberías! Hay que escuchar la sabiduría de los mayores.
Catalina prefería tomar del pasado la sabiduría, no las supersticiones.
Inés pasaba una semana en la gran casa y se marchaba a Málaga, donde se había mudado para “vivir el resto de su vida con placer”. Allí empezaba a aburrirse al cabo de unos días y llamaba a su hijo para dar consejos y quejarse de que nadie la escuchaba.
Los padres de Catalina, Olga y Óscar, que ya estaban jubilados, ayudaban encantados con los nietos. Al principio a Álex le molestaba su presencia, pero con el tiempo comprendió que no quería que fuera de otra manera.
Después del nacimiento de Sofía, Álex les propuso que se mudaran con ellos. — Hay sitio de sobra. — Vuestra casa es vuestra — respondieron—. Nosotros somos solo invitados y ayuda cuando nos necesitéis. Tenemos la nuestra. Los hijos deben vivir su propia vida.
Un año y medio después del nacimiento de Marta, Catalina irrumpió un día en el despacho de su marido con la niña en brazos y un revista en la mano. — ¡Mira!
Álex se quedó helado al ver la foto. La niña del reportaje se parecía increíblemente a su hija Marta. La misma mirada azul, los mismos rizos oscuros… pero más pequeña, más delgada y con una expresión de miedo en los ojos. Era de un orfanato.
— Esto no es casualidad, Álex — dijo Cata muy seria—. ¿Qué hacemos?
Después de pensarlo mucho, de formarse en cursos para padres adoptivos y de valorar todos los riesgos, decidieron dar el paso. Mariana llegó a casa. Era una niña casi sana, afortunadamente.
Inés llegó seis meses después. Miró a la niña con desconfianza, besó a los otros nietos y no se dio cuenta de que Mariana, por costumbre del orfanato, se había escondido. Catalina la buscó asustada hasta que Olga intervino: — Ven aquí, preciosa. ¿Comes sopa conmigo? ¡Coge la cuchara!
Comieron de la misma plato entre risas de los niños, mientras Inés se ponía más seria.
Por la tarde, mientras lavaban los platos, Inés preguntó a Olga: — ¿Tú apoyas esta locura? — Apoyo que den un hogar a una niña. Al principio yo también me opuse, pero es su vida, Inés. Son adultos. Si me pongo en contra, ¿dónde acabaré? ¿Dentro o fuera de la familia? Prefiero ayudar y seguir siendo la abuela que los quiere pase lo que pase.
Aquella conversación cambió muchas cosas. Meses después, en una playa de Málaga al amanecer, una mujer elegante con sombrero de ala ancha abrazaba a dos niñas tan parecidas que muchos las tomaban por gemelas.
— ¡Mirad! ¡Ahí están! ¡Saltan! ¿Los ves, Mariana?
Las niñas se quedaban extasiadas viendo a los delfines que se acercaban tanto a la orilla que parecía posible tocarlos. Cuando uno asustó un poco a Mariana, la niña se apretó contra Inés. — Tranquila, pequeña. Estoy contigo.
Después Inés les compró helados y paseó orgullosa por el paseo marítimo llevando de la mano a sus dos nietas, recibiendo miradas de admiración. ¡Qué bonitas eran!
